Salpicado de negro sobre rojo

Todo lo que es blanco resulta sucio.

No soy el que escribe
Soy sólo el que recita
al oído sordo de un cuerpo frío.
Recita gritando, en la agonía del último respiro.
¿Dónde fue la belleza del rocío?

¿Qué habrá sido de los grandes árboles de la plaza?
(éstos de ahora me parecen más pequeños)
¿Qué fue de mi sonrisa?
¿En cuál mirada se habrá perdido?
Vos, oído sordo de un cuerpo frió, también te has perdido.