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lunes, 18 de junio de 2012

Los ojos negros me miraban desde la cama, preguntaban quién era, qué era, por qué era yo quien soy. Miraban hacia abajo, yo estaba sentado con las piernas cruzadas en el piso del cuarto, ella estaba sentada en un extremo de la cama donde era todo cálido, donde la noche prefería que durmiera en el invierno. Estaba en ropa interior, su cabeza estaba inclinada con una sonrisa que marcaba un ángulo obtuso con la horizontalidad del espacio, se sorprendió mucho de su propia voz preguntándome lo que se repetía mil y una veces en su cabeza.
-¿Quién carajo sos?
Su sonrisa obtusa y sus interrogantes, como entrada a un laberinto de inquietudes existenciales, interrumpieron todo.
-¿Cómo quién soy, boluda? Soy Jona, drogadicta.
Suspiró desencantada, miró al velador con mucha fatiga, levantó el brazo y apoyó su imagen en la radiografía que lo cubría. Qué triste era el silencio.

Ay canción, que se me cierra el pecho una palabra broncada atosigada entre bronquios una llanteada que ni te cuento, ni te llanto cumpa. ...