martes, 24 de agosto de 2010

La trágica historia de A. y J. Zombie.


A. y J. muertos los dos, o mejor decir, no muertos los dos,
Disfrutaban de cerebros y uñas como guarnición.
Eran educados y no comían con las manos, 
Se tapaban la boca cuando se les salían gusanos. 
De un verde radioactivo eran sus retazos de piel colgando, 
Y entre ellos se prestaban un ojo para ver de a ratos.
De lo que fueron sus vidas se dice nada,
Tratan de vivir la muerte y morirse en la cama.
A. Zombie no hablaba, no reía ni gritaba.
Gemía con su boca cocida, no por dolor ni rabia. 
Es que no podía sacar palabra o la palabra la evadía.
Los gemidos eran todo lo que ella emanaba
Además de su pestilente olor a difunta, 
Que a J. le fascinaba.
No eran solo dos, Gato Zombie los acompañaba
Cinco pelos en su cola era toda la belleza que ostentaba, 
Le faltaba la quijada y su lengua colgaba.
"Él más hermoso gato" se leía en su trapo de cama.
J. era guitarrista de tres cuerdas, porque solo tres dedos tenía.
De su otra mano le faltaba el pulgar
Por eso sus rasgueos sonaban peculiar.
Componía tontas canciones de amor
Todas dedicadas a su Zombie y a su repugnante hedor.
Sus charlas no tenían sentido alguno,
Y si comentaba un tercero acerca,
Los dos lo miraban con mirada terca,
Haciéndole notar que tercero era inoportuno. 
A. y J. muertos los dos, estaban muertos de amor.

lunes, 9 de agosto de 2010

 De lo que sos, son y soy.


Una Luna, un asteroide que desde muy lejos es estrella, un amor difícil, un ideal que atenta contra lo mal llamado establishment, renegar ante la autoridad que te impusieron, insultarla, bastardearla en venganza de los que no pueden hablar ni pelear. Ser idealista, ser idea, ser lo que perdurará cuando ya no seas, ser símbolo, ser lo que no te dicen que seas, ser aquello de lo que alguna vez te burlaste, ser negro, ser un fool on the hill, ser puto, ser linyera, ser un animal indefenso y callejero. convertirse en más de lo que se ve, tener un cuerpo frágil y enfermo y aún así poder reventar un ego con solo decir tu verdad.

Emplear gente indefensa, aprovecharse, exprimirla a propio beneficio, tomar niños y hacerlos madurar de golpe, censurar creatividad hasta con la careta de la "crítica constructiva", manejar hilos de sangre. Que no te importe una lágrima, ni siquiera la de un niño ni mucho menos la de un can, retarlos, utilizar el sarcasmo oscuro, querer el plus cuando ya no queda ni el polvo. Querer ser más, no para quedar en la memoria sino para poder alimentar tu ego y vanidad. Alimentar el modelo mediocrático para tener más ovejas dentro del cerco, utilizar monigotes de la autoridad para crear miedo, armados de gas y macanas, y cabezas vacías. tener tiempo de sobra que solo vas a utilizar para vanagloriarte de todo el tiempo aprovechado de los demás presos mediocres. Ser rey en reino de comfortably numb, ser Rey para no ser lo que se gobierna. Una pena, el Rey es el producto de lo que se gobierna.

Los gobernados. no están al tanto de su situación por más obvia que sea, pueden culpar al Rey por eso, pero al culpar y seguir eligiendo ser gobernados no esperen mucha atención de mi parte. Son esperanzas, van en el viento creado por el poder sin darse cuenta que son ellos los propios creadores de su viento. algunos hipócritas, embanderados en una tela parecida a los primeros descritos, pero maltrecha y usada, y por alguna razón obvia, dejada de lado hace mucho tiempo. hipócritas que adormecen hasta cuando gritan "BASTA", es cómodo, en el cerco lo tienen todo, o al menos el todo que les provee los que gobiernan, infinidad de oportunidades, ascender socialmente, invitar a las señoras de joyas en muñecas para el té de las 4. Aspirar a llegar muy alto en la bajeza del cerco que los contiene. Corderos con bozales, asustados por perros de uniforme, capitaneados por la mano poderosa de lo que los mismos corderos establecieron.
Los perros. Mediocres falderos.


Que hay fuera del cerco? es un mar en el que muy poca gente está a la deriva, es un mar que tiene todo lo que es malo, lo que da miedo, lo que es mejor que pase desapercibido para el gobernante del cerco. Tiene 50000 lágrimas, mezcladas con 500 risas y gestos de plena satisfacción, tiene todo lo que inspira, hay 25 horas al día para disfrutar de 125 Lennons. tenés oportunidades ilimitadas para crear y equivocarte. Es un mar que ondea con el aleteo de una mariposa, es una borrasca infernal. Es la fruta más tentadora. Es el lugar en el que no hay miedo carcelero y asfixiante. El lugar que no se compra con nada del cerco porque ahí sos rico gratis.
Vas a sentirte vivo llorando, sonriendo, pensando, enamorándote, confiando y haciendo todo lo que te dicen que está prohibido. Lugar infinito en extensión donde el dinero y el poder son vulgares. Mar de sentimientos todos encontrados. El mejor Mar para ahogarse.

Carta Abierta Antimediocrática, abierta a ser tratada como basura incomprensible, pero es mejor a que sea tratada como nada. Seguiré caminando extraño, pensando sin que me importe si mis pensamientos son incoherentes, la coherencia asfixia, seguiré volándome la cabeza con todo lo que no se dice ni se toca, me van a seguir tratando de drogadicto por el sólo hecho de que me gustan las cosas prohibidas. Las señoras de tapados siempre van a mirarme como un vago.
Me queda todo. Me quedan mis llantos, me queda mi humor, me queda que no me importe si soy incorrecto, me queda un lápiz y un papel, me queda putear mil veces más.


Un pobre, un vago, un drogadicto
y un niño.

salí a jugar.


jueves, 5 de agosto de 2010

half of what i say is meaningless

La situación es que dibujo muchas cosas estúpidas, sí, hasta estúpidas para mi, me hace pensar, creo que le hago un gran mal a la naturaleza gastando tanto papel, pero después me digo, que mierda no le hace bien a la naturaleza de cada cosa que hago? whatever, cuando esté a punto de morir voy a escribirle una canción a un jacarandá y con eso compenso. Otra cosa de la naturaleza que en estos momentos me molesta bastante son los perros, les metería una patada en el ort*, perdón... por el orto.
Did anybody see? me cuesta dormir solo, anoche no. Supongo que escribir algo solitario, sin un ida y vuelta, sin conversación, es lo más cercano a la esquizofrenia, con la salvedad de que se va cuando me levanto de la silla o dejo el lápiz en la mesa.

Es por eso, este blog.

Ay canción, que se me cierra el pecho una palabra broncada atosigada entre bronquios una llanteada que ni te cuento, ni te llanto cumpa. ...