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miércoles, 20 de abril de 2011

And tenderly.

Estamos tirados en el pasto y la hierba empieza a enredarse, rodeándonos las piernas

nos 
pe-ne-
tra 
la piel para rodearnos los tendones y la carne, pero no los huesos.

Isabel María Selva salió del hospital con 
un papelito firmado que dice que tiene cáncer.

Los poemas de amor son una mierda.

La amo cuando se sienta frente al piano, la amo cuando apoya su cabeza en mis hombros y con su respiración marca el tiempo con el que sonrío...