sábado, 24 de septiembre de 2011

Sila es una gata. LA gata Sila sol quiere. Do Do Dooh! Lasi mira Sila en la tele. Sila FaSol fuma. Mi gata Sila. Sola se queda durmiendo en su colcha de noche. En un coche la llevamos, en un coche bolche. Mira a la gente desde abajo como si fuera desde arriba, de cabezas abajo y patas arriba mira caras con alpargatas. A gatas camina, a gatas gasta la alfombra haciendo de gata. Mi gata Sila, si la vieras siendo gata siendo Sila. ¡Sol!

jueves, 22 de septiembre de 2011

policromático.

Tu voz es púrpura.
El tiempo es rojo.
Tu boca rosa.
Tapamos el sol con el dedo medio. Todo se oscurece y permanece calmado, el todo. El aire está aquietado. Las carnes cansadas. Los flashes son tenues luces de velas. Estoy cansado de no escribirte, de no sonreírte. De ser me canso.
El amarillo es putrefacción.
Lo verde resurrección.

Los poemas de amor son una mierda.

La amo cuando se sienta frente al piano, la amo cuando apoya su cabeza en mis hombros y con su respiración marca el tiempo con el que sonrío...