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jueves, 22 de septiembre de 2011

policromático.

Tu voz es púrpura.
El tiempo es rojo.
Tu boca rosa.
Tapamos el sol con el dedo medio. Todo se oscurece y permanece calmado, el todo. El aire está aquietado. Las carnes cansadas. Los flashes son tenues luces de velas. Estoy cansado de no escribirte, de no sonreírte. De ser me canso.
El amarillo es putrefacción.
Lo verde resurrección.

Los poemas de amor son una mierda.

La amo cuando se sienta frente al piano, la amo cuando apoya su cabeza en mis hombros y con su respiración marca el tiempo con el que sonrío...