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viernes, 3 de febrero de 2012

Será sueño, un descalabro temporal en medio de pura sincronía
un animal espontaneo derramando un poema
un mundo huérfano de todo hombre
un absoluto desastre
una simple rosa
un paisaje eclíptico
un ojo lacerado salpicado con sal
un hombre planificado cargado de muchos pesares
un balazo dirigido hacia tu frágil cabeza de cristal, será pura mierda.

Los poemas de amor son una mierda.

La amo cuando se sienta frente al piano, la amo cuando apoya su cabeza en mis hombros y con su respiración marca el tiempo con el que sonrío...