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viernes, 18 de mayo de 2012

No diga nada, diga gol.

No se sabe de las voces
que entraron y salieron
silenciosas por el miedo
a su propio volumen 
que las tomaba enteras
para dejarlas tan indefensas
en la oscuridad de los gritos
de la ciudad, de la tarde, del '78.

Los poemas de amor son una mierda.

La amo cuando se sienta frente al piano, la amo cuando apoya su cabeza en mis hombros y con su respiración marca el tiempo con el que sonrío...