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domingo, 3 de junio de 2012

Pensar Buenos Aires

Es de inmigrantes de países limítrofes, es de familias criollas de doble, triple o cuádruple apellido, es de Macri, es de todos, es de la gente que toma las calles, es de las cacerolas, es de los chicos que piden monedas en las calles, ¿alguien puede decir que le pertenece Buenos Aires? ¿quiénes viven en Buenos Aires? ¿quiénes sólo trabajan en Buenos Aires? La ciudad, el paraíso antikirchnerista por excelencia, la de las cacerolas que suenan al ritmo del odio produciendo chispas enérgicas de indignación que iluminan lo más oscuro, lo más terrible de esas manos que piden basta a todo, de esas manos tan cómodas del metal tan ambiciosas que ya no se contentan con hurgar en las latas sino que avanzan sobre las cacerolas. La ciudad de Buenos Aires le pertenece al pibe más hambriento de Jujuy.


Los poemas de amor son una mierda.

La amo cuando se sienta frente al piano, la amo cuando apoya su cabeza en mis hombros y con su respiración marca el tiempo con el que sonrío...