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sábado, 22 de septiembre de 2012

Topline menta.

Todas las noches leo un libro, usualmente un libro distinto cada noche, también, usualmente, no lo termino nunca. Son como una parva de artículos descolgados de miles de cabezas que están ahí, gruñéndome desde dentro de sus tapas blandas o duras. Como monstruos encerrados esperando las caricias calmantes de la lectura, me miran y me oyen pensando sobre ellos, los acaricio en 15 páginas y ya no puedo con mi monstruo propio y cierro a esas hidras para oírme gruñir apoyado en la almohada. Me lo cuestiono todo, acerca de lo que he leído, todo, hasta me hablo y me discuto, me encanta discutirme porque siempre gano. 
Otras quince caricias más en la pelea nocturna.

domingo, 22 de enero de 2012

Victoria

Mi mejor fantasía suicida es aquella en la que te mato.
Quiebro la cáscara de una nuez vacía de todo para siempre.
Los sueños ya no nos reconciliarán en la seguridad de las almohadas,
ni los recuerdos más tiernos serán consuelo.

Sobre todo el piso me encuentro destrozado y desparramado,
esperando a que los insectos se lleven de a poco mi piel y mis órganos.
Al despertar te extraño más que al acostarme.
Te extraño, dedos fríos.
Te extraño, de pelo largo o corto.
Te extraño, paranoica.
Te extraño, de ojos verdes.
No te pido mucho, odiame vos que yo no puedo odiarte.

Matame vos que yo matarte no puedo.

Ay canción, que se me cierra el pecho una palabra broncada atosigada entre bronquios una llanteada que ni te cuento, ni te llanto cumpa. ...