Por mi,
morite.
lunes, 2 de abril de 2012
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Los poemas de amor son una mierda.
La amo cuando se sienta frente al piano, la amo cuando apoya su cabeza en mis hombros y con su respiración marca el tiempo con el que sonrío...
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Un faulduo se muere, de manera trágica, agotada, triste y desamparada, Dejó caer su cara, transformó su risa en una mueca horripilante, llen...
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Todo lo que es blanco resulta sucio. No soy el que escribe Soy sólo el que recita al oído sordo de un cuerpo frío. Recita gritando, en ...
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¿Una monedita amigo? "Pobre pero honrado". Que vayan a trabajar. Prefiero que barran las calles a que se estén drogando en mi ve...
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