Todo lo que es blanco resulta sucio.
No soy el que escribe
Soy sólo el que recita
al oído sordo de un cuerpo frío.
Recita gritando, en la agonía del último respiro.
¿Dónde fue la belleza del rocío?
¿Qué habrá sido de los grandes árboles de la plaza?
(éstos de ahora me parecen más pequeños)
¿Qué fue de mi sonrisa?
¿En cuál mirada se habrá perdido?
Vos, oído sordo de un cuerpo frió, también te has perdido.
Mostrando entradas con la etiqueta Dr. Robert. Mostrar todas las entradas
Mostrando entradas con la etiqueta Dr. Robert. Mostrar todas las entradas
lunes, 19 de marzo de 2012
Suscribirse a:
Entradas (Atom)
Los poemas de amor son una mierda.
La amo cuando se sienta frente al piano, la amo cuando apoya su cabeza en mis hombros y con su respiración marca el tiempo con el que sonrío...
-
Es increíble la cantidad de nazis que hay en Berlín. Por supuesto que no los ves, pero están ahí, en el Metro, en Merindham, en la T...
-
Tomó una hoja de un árbol de moras y empezó a partirla en pedazos no muy pequeños y no muy grandes. Tiraba un trozo de hoja cada cierto núme...
-
Qué gran trance. Las horas las tiramos al costado de la cama, la cama la pusimos arriba de nuestros corazones y nuestros corazones qued...