lunes, 27 de diciembre de 2010

Calibán y Ariel.

Ya no puedo soportar el timbre de su voz, yo lo supe amar de primeras, pero a las primeras les siguen las segundas y las terceras y las cuartas y ese amar, que hoy por hoy me doy cuenta que era sordo además de ciego, ese amar ya usa audífonos. ¡Oh mi destino cruel cruel, que fue sellado en un "sí quiero"! Pobre destino que destiné a desatinar, atino a pensar que el tinto despertó los instintos, distintos a la razón, y dejó sin tino a la voluntad tutora de mis actos que forjaron mi destinar, en esto no hay tutía, no la hay.

Ociosidad, todas las noches rezo porque haya castigo por su ociosidad, su narcisismo, su fobia, su hipocondriasis. Todo rezo en vano, todo rezo es invertido en misma fuerza y dirección pero con sentido contrario al impulso inicial dado, Newton y la re pu.. Newton nombró al perro sarnoso que decidió subir al auto en un día de granizo. Da pena verlo, y odio recordar mis prendas mordidas, sucias, empulgadas, pero es más el odio de su inexpresividad, ese rostro de un solo ojo.. es cuestión de decisión para librarme del perro y del ojo y de todo. Sí. Empezaré con él.. hoy es el día de librarme de la penuria. ¡Newton! vení.. hoy vas a comer semillas verdes (para ratones), ¡eso perro! comé todo que ya va a volver mami. Nadie va a notar que fue un perricidio, él enfermará dentro de poco, muy poco. Construyo su final y planifico su muerte inevitable lejos de mi, fuera de casa, justo en su salida vespertina. ¡Afuera!

Su ignorancia, he intentado dotar de vida nueva el interés nato por el saber, el cielo sabe que lo intenté, Roberto, el chico de la boletería del cine sabe que lo intenté, mirándome siempre con la expresión facial que remplaza a la expresión hablada: "pobre...". Con satisfacción cómplice va a mirarme cuando solo pida un boleto. Así como el pibe del teatro, y el flaco alto de la librería, todos serán testigos cómplices de mi liberación. Todos sabrán que sin ella soy feliz, no me gastaré en ocultarlo. Todos los esfuerzos estarán echados a mi coartada, la limpieza de mis actos, mis manos más limpias que las de Pilatos. Pienso en ella, me preocupo, será su muerte sin pena, un viaje como sus viajes, imprevisto. Se irá y no sabré más de ella, me quedaré solo, ya hay un perro que no volverá. Seré yo la victima, el abandonado.

¿Quién es? ya te abro mi amor. ¿Cómo te fue hoy? Sí, ya se... hemos hablado del tonto de Andrés. Vos sos la única que se esfuerza en esa oficina. ¿Newton? todavía no volvió de su salida, los vecinos ya me advirtieron que anda de galán con las perras de la esquina. Cuando tenga hambre volverá. Sí, voy a la cocina y traigo pizza calentada... y un cuchillo en mi mano, detrás de mi espalda. En minutos ya no tendrás garganta con que hablar. Sí gorda, ya está, voy llevando a la mesa... es el momento, está sentada esperando lo que no sabe. será rápido, viste la escena en muchas películas gore. Sabés que es simple. Sólo no pienses hasta dejar el lugar limpio. Agarrarás su cuello tiernamente, el trabajo que resta será inconsciente, será animal. Brazo y cuchillo, no más. Sí, definitivamente es el momento...



¿Qué hice? sus trozos en una bolsa. No hay perdón para lo que hice. La mate por simple egoísmo, no tenía la culpa ella de no ser lo que deseaba. Ella no era culpable y ahora se encuentra desarmada, envuelta en la oscuridad de una bolsa de consorcio. El monstruo que siempre mantuve cautivo en la grieta de la docilidad, en la cárcel del buenudo, se escapó y mató. El monstruo que soy yo. Asesino arrepentido de mi ser mismo. Mi yo mató lo que alguna vez amé, simplemente por cobardía. ¿Dónde hay redención para esto? ¿será el castigo éste dolor que nace de mi conciencia hiriente? castigo de por vida, y a Dios le ruego que Él mismo no exista para que mi castigo no sea eterno ni infernal. No puedo más que pensar en su sangre en el cuchillo y sus trozos en la bolsa. El perdón a mi mismo, tan lejano, sólo posible en su voz, despertándome luego de ignorar la alarma a las 7:00.


domingo, 10 de octubre de 2010

lost+found

Tomó una hoja de un árbol de moras y empezó a partirla en pedazos no muy pequeños y no muy grandes. Tiraba un trozo de hoja cada cierto número de pasos dados por su pierna derecha.

-Por qué haces eso?

-De esta manera dejo pistas.

-Para qué quieres dejar pistas?  

-Las pistas se dejan para encontrar algo, en esta ocasión nosotros somos algo. 

-Pero no alcanzaran esas partes de hojas para dejar pistas por todo nuestro camino.

-Entonces nos perderán el rastro, cuando lleguen a la última hoja no podrán encontrarnos nunca más, por más que mucho lo intenten.

-Quieres perderte?

-Por un tiempo... -miró la noche en un gran intervalo de pasos y confesó -Sólo quiero que me encuentre una persona que nunca me va a buscar, no sería especial sino.

Tiró la última pista en el camino y seguimos caminando. 

viernes, 1 de octubre de 2010

Te invito a comer Pizza, y de paso te comés esta.


-Me llevo el recuerdo de mi valentía -susurró. 

-¿Pero... a donde irás?

-A un lugar en el que no me rompan las pelotas, estoy harto de matar Zombies... quiero cumplir mi sueño de bailarín, dejame ser un cisne maldita sea! -ya gritando.

-Siempre lo supe madefaquer, desde que tenías 4 años, siempre con tu "talón punta". Punta! esta punta! somos la tercera generación de matazombies, si te viera el abuelo...

-El abuelo ya me mira -y con su winchester dispara al zombie de su abuelo entre los ojos rompiendo la ventana-. Quiero bailar! dejame ser lo que siempre soñé, bisogné, sunié...

-I don't wanna lose you, I need you to save the planet.

-Por qué me hablás en íngles? sabés que no entiendo un sorongo.

-Sorry, disculpá, el tema es que quiero que salvemos al mundo de todo este infierno... hay más zombies que vivos, la zombiefilia está empezando a tentarme...

-Dejá de hablar boludeces Rafaela, tenés todo y nada para dar, sos torti, y cúal hay? sabelo! las zombies tortis no existen, y las que estaban vivas se... se volvieron zombies... osea no existen.

-Besame.

-Bueno... -la besa.

-Pegame.

-No! Ves? sos más loca que la mierda, me fui! -pegando saltos se va de la mansión Perez, saltando sobre alguna que otra cabeza podrida.

-me ha dejao', alone y con ganas de una torti.

y así nació la zombiefilia lésbica.


 ZZZZuuiinnnnnZZZuuiinnnnn


Jony_zeppelin. 

martes, 24 de agosto de 2010

La trágica historia de A. y J. Zombie.


A. y J. muertos los dos, o mejor decir, no muertos los dos,
Disfrutaban de cerebros y uñas como guarnición.
Eran educados y no comían con las manos, 
Se tapaban la boca cuando se les salían gusanos. 
De un verde radioactivo eran sus retazos de piel colgando, 
Y entre ellos se prestaban un ojo para ver de a ratos.
De lo que fueron sus vidas se dice nada,
Tratan de vivir la muerte y morirse en la cama.
A. Zombie no hablaba, no reía ni gritaba.
Gemía con su boca cocida, no por dolor ni rabia. 
Es que no podía sacar palabra o la palabra la evadía.
Los gemidos eran todo lo que ella emanaba
Además de su pestilente olor a difunta, 
Que a J. le fascinaba.
No eran solo dos, Gato Zombie los acompañaba
Cinco pelos en su cola era toda la belleza que ostentaba, 
Le faltaba la quijada y su lengua colgaba.
"Él más hermoso gato" se leía en su trapo de cama.
J. era guitarrista de tres cuerdas, porque solo tres dedos tenía.
De su otra mano le faltaba el pulgar
Por eso sus rasgueos sonaban peculiar.
Componía tontas canciones de amor
Todas dedicadas a su Zombie y a su repugnante hedor.
Sus charlas no tenían sentido alguno,
Y si comentaba un tercero acerca,
Los dos lo miraban con mirada terca,
Haciéndole notar que tercero era inoportuno. 
A. y J. muertos los dos, estaban muertos de amor.

lunes, 9 de agosto de 2010

 De lo que sos, son y soy.


Una Luna, un asteroide que desde muy lejos es estrella, un amor difícil, un ideal que atenta contra lo mal llamado establishment, renegar ante la autoridad que te impusieron, insultarla, bastardearla en venganza de los que no pueden hablar ni pelear. Ser idealista, ser idea, ser lo que perdurará cuando ya no seas, ser símbolo, ser lo que no te dicen que seas, ser aquello de lo que alguna vez te burlaste, ser negro, ser un fool on the hill, ser puto, ser linyera, ser un animal indefenso y callejero. convertirse en más de lo que se ve, tener un cuerpo frágil y enfermo y aún así poder reventar un ego con solo decir tu verdad.

Emplear gente indefensa, aprovecharse, exprimirla a propio beneficio, tomar niños y hacerlos madurar de golpe, censurar creatividad hasta con la careta de la "crítica constructiva", manejar hilos de sangre. Que no te importe una lágrima, ni siquiera la de un niño ni mucho menos la de un can, retarlos, utilizar el sarcasmo oscuro, querer el plus cuando ya no queda ni el polvo. Querer ser más, no para quedar en la memoria sino para poder alimentar tu ego y vanidad. Alimentar el modelo mediocrático para tener más ovejas dentro del cerco, utilizar monigotes de la autoridad para crear miedo, armados de gas y macanas, y cabezas vacías. tener tiempo de sobra que solo vas a utilizar para vanagloriarte de todo el tiempo aprovechado de los demás presos mediocres. Ser rey en reino de comfortably numb, ser Rey para no ser lo que se gobierna. Una pena, el Rey es el producto de lo que se gobierna.

Los gobernados. no están al tanto de su situación por más obvia que sea, pueden culpar al Rey por eso, pero al culpar y seguir eligiendo ser gobernados no esperen mucha atención de mi parte. Son esperanzas, van en el viento creado por el poder sin darse cuenta que son ellos los propios creadores de su viento. algunos hipócritas, embanderados en una tela parecida a los primeros descritos, pero maltrecha y usada, y por alguna razón obvia, dejada de lado hace mucho tiempo. hipócritas que adormecen hasta cuando gritan "BASTA", es cómodo, en el cerco lo tienen todo, o al menos el todo que les provee los que gobiernan, infinidad de oportunidades, ascender socialmente, invitar a las señoras de joyas en muñecas para el té de las 4. Aspirar a llegar muy alto en la bajeza del cerco que los contiene. Corderos con bozales, asustados por perros de uniforme, capitaneados por la mano poderosa de lo que los mismos corderos establecieron.
Los perros. Mediocres falderos.


Que hay fuera del cerco? es un mar en el que muy poca gente está a la deriva, es un mar que tiene todo lo que es malo, lo que da miedo, lo que es mejor que pase desapercibido para el gobernante del cerco. Tiene 50000 lágrimas, mezcladas con 500 risas y gestos de plena satisfacción, tiene todo lo que inspira, hay 25 horas al día para disfrutar de 125 Lennons. tenés oportunidades ilimitadas para crear y equivocarte. Es un mar que ondea con el aleteo de una mariposa, es una borrasca infernal. Es la fruta más tentadora. Es el lugar en el que no hay miedo carcelero y asfixiante. El lugar que no se compra con nada del cerco porque ahí sos rico gratis.
Vas a sentirte vivo llorando, sonriendo, pensando, enamorándote, confiando y haciendo todo lo que te dicen que está prohibido. Lugar infinito en extensión donde el dinero y el poder son vulgares. Mar de sentimientos todos encontrados. El mejor Mar para ahogarse.

Carta Abierta Antimediocrática, abierta a ser tratada como basura incomprensible, pero es mejor a que sea tratada como nada. Seguiré caminando extraño, pensando sin que me importe si mis pensamientos son incoherentes, la coherencia asfixia, seguiré volándome la cabeza con todo lo que no se dice ni se toca, me van a seguir tratando de drogadicto por el sólo hecho de que me gustan las cosas prohibidas. Las señoras de tapados siempre van a mirarme como un vago.
Me queda todo. Me quedan mis llantos, me queda mi humor, me queda que no me importe si soy incorrecto, me queda un lápiz y un papel, me queda putear mil veces más.


Un pobre, un vago, un drogadicto
y un niño.

salí a jugar.


jueves, 5 de agosto de 2010

half of what i say is meaningless

La situación es que dibujo muchas cosas estúpidas, sí, hasta estúpidas para mi, me hace pensar, creo que le hago un gran mal a la naturaleza gastando tanto papel, pero después me digo, que mierda no le hace bien a la naturaleza de cada cosa que hago? whatever, cuando esté a punto de morir voy a escribirle una canción a un jacarandá y con eso compenso. Otra cosa de la naturaleza que en estos momentos me molesta bastante son los perros, les metería una patada en el ort*, perdón... por el orto.
Did anybody see? me cuesta dormir solo, anoche no. Supongo que escribir algo solitario, sin un ida y vuelta, sin conversación, es lo más cercano a la esquizofrenia, con la salvedad de que se va cuando me levanto de la silla o dejo el lápiz en la mesa.

Es por eso, este blog.

Ay canción, que se me cierra el pecho una palabra broncada atosigada entre bronquios una llanteada que ni te cuento, ni te llanto cumpa. ...