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sábado, 26 de mayo de 2012

A ver, el tema es irresoluble, sin ninguna salida beneficiosa, sin la menor esperanza. Es, la esterilidad. La contraposición a todo génesis, la total corriente arcadeante, que va, viene, nunca sale. Es. Entrópica. Recursiva. Infértil. No es situación en la que quiera inmiscuirme más, me canso, me siento idiota en una causa sin solución. Me siento cada vez más inútil. Incapaz de siquiera abandonar. Te comparo con el destino. Lo pautado predecible. Marcado, como lo es la muerte. Sos cáncer de pancreas.

Los poemas de amor son una mierda.

La amo cuando se sienta frente al piano, la amo cuando apoya su cabeza en mis hombros y con su respiración marca el tiempo con el que sonrío...