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martes, 21 de junio de 2011

Como a los nazis les va a pasar...

No soy el de estas palabras.
No soy el de la radio.
No soy el nombre en los diarios.
No soy el que entiende de justicia.
No soy el de las protestas.
No soy Hijo.
No estoy en los dormitorios.
No estoy en las calles.
No estoy en la plaza.
No estoy en el afiche.
No estoy en la cárcel.
No soy un número.
No soy Nieto.
No soy propaganda política.
No soy aquel que reventaron.
No estoy en el río.
No estoy en las nubes.
No estoy en el recuerdo.
No soy cuento.
No soy mentira.
No estoy.


No tiene entidad,
no está,
ni muerto ni vivo,
está desaparecido. 

Los poemas de amor son una mierda.

La amo cuando se sienta frente al piano, la amo cuando apoya su cabeza en mis hombros y con su respiración marca el tiempo con el que sonrío...