viernes, 19 de agosto de 2011

Bolcho. Armar el bolcho.

Su. Mi. Nuestro. Mis ganas. Sus ganas. Nuestras ganas de despegar. A Saturno, será su turno para matar. Me.

no suelo tener suerte en este lugar soy medio lento para arrancar y cuando arranqué no me di cuenta no creo seguir mucho más hola gatito hola perrito ya no saludan y me quieren morder tiemblan los gatos y me miran de mala gatuna manera la manera que tengo de hablar es tan contorneada no digo que no me pasa tal o cual cosa que siento tal o cual cosa y me dejo basurear por cartelitos en la mesa mandar a la mierda será lo bueno o quizás desaparecer o quizás volver a dónde estaba antes o irme a un lugar distinto y todavía me sonríen y me dicen que me quieren yo no me querría ya me hubiera echado hace mucho es mejor que andar poniéndolo incomodo a uno de a poco no? que comer en silencio en silencio abro la puerta en silencio siento mucha culpa hasta siento culpa de comer hoy sentí culpa y hambre necesito si puedo tomar calma tomar un poco de respiro un poco de campo y bancarme otra cagada a pedo por dormirme? sí! descansar lo vale.


¡Bang!

No hay comentarios:

Publicar un comentario

Los poemas de amor son una mierda.

La amo cuando se sienta frente al piano, la amo cuando apoya su cabeza en mis hombros y con su respiración marca el tiempo con el que sonrío...