Digo hierro y yerro: tal la cosa que
sólo se la explica
escribiendo:
registro justo
de alguna indeterminación.

La necesidad boba que impera,
la de ponernos el mundo entero en la mano
(o en la boca)

7 de septiembre

Qué gran trance.
Las horas las tiramos
al costado de la cama, la cama
la pusimos arriba
de nuestros corazones y nuestros
corazones quedaron cansados
de aguantar tanto

como siempre nos pasó.

Piedra

cada palabrita es una piedrita

tirada rampante al aire

no importa

si es susurrada

siempre la piedrita

palabra es rampante

capaz

la piedrita al aire cae

al suelo, se interna

en un charco

y se queda inmóvil como parte

del suelo

la palabrita entonces no hace nada

y se conmueve como una piedrita olvidada

melancólica

capaz

puede ser que la piedrita al aire

en el aire

choque con otra piedrita

capaz si la palabrita era barrosa

contenga a la otra piedrita rampante del aire

y se la ate a su interés y al suelo juntas caigan

formando más que una piedrita

formando entonces dos piedritas más barro

capaz, dado el caso, las dos palabritas estén barrosas

a tal punto

que sean bolas de barro

que al chocarse se fundan

haciendo el amor piedril

se conjuguen entonces en lo más lodoso de un intenso discurso e

impliquen entonces la mirada libidinosa de las demás piedritas al aire

una palabra es una piedrita al aire

dado el caso que dos palabras duras, no barrosas ni blandas choquen,

ahí, la guerra entonces,

hasta chispas sacan las piedritas cuando algo de metal contienen y chocan

se nota, en el aire que encienden,

una luz, violenta, hermosa,

las piedritas que chocan,

las palabras que chocan,

una palabra entonces si choca, tal vez contra una casa

contra una iglesia

contra una escuela

contra una madre

contra tu vieja

contra la pared

contra la puerta

contra la calle

contra el barrio

contra la facultad donde conociste a tu novia

contra tu novia porque a ella le cabe

contra tu abuelo porque a él también resulta que le cabe. A mil le cabe.

contra tu profesora que parte la tierra

contra tu seño del jardín

contra el marido de la hermana de tu seño del jardín que seguro se la movía

contra el portero del edificio

contra el diario

contra el periodista gordo y facho que escribe en el diario

contra vos que seguro también sos facho

contra tu vecina de las tetas lindas

contra el almacenero que se rasca los huevos sudorosos y laburantes antes de darte el pan

contra el policía que cacheteo a cuanto negrito pasara por la puerta de la comisaria

contra los viejos peteros

Siempre contra los viejos peteros

contra el gomero

contra tu viejo, que es de lo mejor, pero igual se come piedritas al aire

piedritas al aire que vienen de vos,

entonces

así las palabritas hacen mierda

porque son piedritas

cuando se quedan quietitas, una piedrita al lado de otra

cuando se quedan quietitas, una palabrita al lado de otra

y si cuando se amontonan, después se quedan quietitas,

entonces ahí las piedritas son buenas

son buenas las piedritas si quedan quietitas?

son palabritas si se quedan quietitas

si se quedan piedritas?

Rajá de acá piedrita, rajá.

Si te tuviera en una flor

Si te tuviera en una flor

Una flor chiquita con muchos pétalos

del tamaño de las alas de una mosca

con un tallo delicado que hace de torre

si te tuviera presa en una torre

y que esta torre sea una flor pequeña

con ocho espinas en el muro del tallo

con tres hojitas dentadas

que en la azarosa subida te sirvieron de peldaños.

Qué se yo de tu voluntad

de tu gusto por esa flor pequeña

de tu gusto por las alas de una mosca

de espinas de tu agrado

y de los muros que te sostienen

y de tus hojas de peldaños

Todo es solamente si te tuviera.

¿Me querés?

Hoy falta el aire que revuelven tus palabras
a veces es el aire, otras veces tu mano con la mía
de vez en cuando faltan también tus lágrimas
tus llantos encerrados en mis brazos.
Capaz (a veces me arremolino en pensar)
que también me faltan tus reclamos,
tus preguntas, chiquititas, de las mínimas que tanto llenan.
Todo lo que falta y tanto necesito,
una sonrisa mínima ante un "sí, te quiero".

Cuchillo Tramontina sin punta

Una aguja, que es tu palabra,
se me ha clavado en el ojo.
Es tu palabra
la que viajó, ciega y amplificada desde tu boca,
acompañada de una sonrisa con unos...
7 u 8 centímetros de oblicua sensibilidad;
la que, invisible,
se tomo un avión a mi retina, para
irritarla,
enrrojecerla,
desgarrarla y hasta
                    ¿por qué no?
arrancarle unas
microgotas con destino de mejilla
deformada por unos otros
7 u 8 centímetros de oblicua felicidad.

Esas palabritas que me contás
que me decís 
caen como plumitas de pollitos, amarillas entre lo rojo sanguíneo y el verde inmaduro
yo te miro de abajo, tanto que parezco un chico.

Pienso cuando te miro mudo:
vas a matarme con un disparo de algodón de azúcar proveniente de tu boca.